C'était une petite maison aux volets bleus, aux murs assez épais et blanchis à la chaux, où j'avais plaisir à aller quand j'étais enfant. Ce n'était pas de la famille, mais des personnes âgées, qui me racontaient pleins d'histoires et je prenais un plaisir fou à les écouter.  Leur jeux quand elles étaient enfants, leurs façons de vivre de l'époque. Elles étaient heureuses et ne pensaient pas qu'un jour elles pourraient vivre autrement. Malheureusement elles n'ont pas eu le temps d'apprécier cette évolution. J'en garde un précieux souvenir.

Ces deux mains vieillies tenaient une fleur. Cette immage m'emeut encore.